Liberdade.

Meu corazón palpita nunha gaiola,
lisa e sen pechaduras,
imposible de abrir:
unha gaiola.

Pregunta por ela.

Ou a caso a liberdade básase na cultura?
Unha persoa ignorante pode ser libre?

Non sabe que é,
pensa que é boa,
dixéronllo,
e non se equivocan.

Liberdade é o seu nome.

Berra entre saloucos,
pola noite,
desesperado por atopala.

Meu corazón perde a esperanza...

Como é?
Roxa, lacia?
Mirada escura, gaza?
Existe?
Ou é unha simple musa?

Aló a ven,
aclamada polos escravos
rompe a gaiola,
libérao...

Pero daquela, xa está morto...