Páxinas

martes, 18 de marzo de 2014

Eu.

Eu adoitaba ser eu.
Eu...
Eu.
Agora son eles.
Eu está morto.
Soterrado.
Non escoita nada,
son eles os que cada vez botan máis terra enriba.
De eu sae unha flor.
Murcha.
Morramos con eu, irmáns.

Ningún comentario:

Publicar un comentario