quentes soidades
a inexactitude da celebración.
Páxinas
Poemarios
Infumable
martes, 18 de marzo de 2014
Eu.
Eu adoitaba ser eu.
Eu...
Eu.
Agora son eles.
Eu está morto.
Soterrado.
Non escoita nada,
son eles os que cada vez botan máis terra enriba.
De eu sae unha flor.
Murcha.
Morramos con eu, irmáns.
Ningún comentario:
Publicar un comentario
Publicación máis recente
Publicación máis antiga
Inicio
Subscribirse a:
Publicar comentarios (Atom)
Ningún comentario:
Publicar un comentario