quentes soidades
a inexactitude da celebración.
Páxinas
(Mover a...)
Poemarios
Infumable
▼
martes, 18 de marzo de 2014
Eu.
Eu adoitaba ser eu.
Eu...
Eu.
Agora son eles.
Eu está morto.
Soterrado.
Non escoita nada,
son eles os que cada vez botan máis terra enriba.
De eu sae unha flor.
Murcha.
Morramos con eu, irmáns.
Ningún comentario:
Publicar un comentario
‹
›
Inicio
Ver versión web
Ningún comentario:
Publicar un comentario